Инфантильный Цининк
Утром позвонил Юрич, сказал, что у Мишки умер отец. Сижу пришибленный, он что-то говорил о венках, прочих делах (вот за что его уважаю, так это за рассудительность и решительность действий), я же просто зассал. Дорого бы я дал, чтобы не пойти, не не пойти не могу. Я боюсь этих родственников со скорбными лицами, женщин в черных платках, дико рыдающих над гробом:"На кого ж ты меня поки-и-и-и-н-у-у-л?!!!!!", я не знаю, что сказать и как себя вести. Пожать руку, похлопать по плечу и просто посмотреть в глаза. Все, что я могу. Много или мало? Хватило бы мне этого?



Если хоть один урод попробует зарыдать на моих похоронах, лично восстану из гроба и разобью еблище! И я ненавижу эти чудовищные фотографии на обелисках, взятые из каких-то документов, типа паспорта. Я хочу улыбаться даже потом, этакий Чеширский кот, чтоб была "улыбка без кота".



Мне не страшно умереть, мне страшно умирать.